tag:blogger.com,1999:blog-29798500061299120732024-02-19T06:57:07.580-08:00letras abiertastu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.comBlogger15125tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-21843918662442835582017-02-25T17:07:00.004-08:002017-02-25T17:07:28.909-08:00BALADA DE HANS Y JENNY<div style="text-align: center;">
<i style="font-weight: normal;">Verdaderamente, nunca fue tan claro el amor como cuando Hans Christian Andersen amó a Jenny Lind, el Ruiseñor de Suecia.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Hans y Jenny eran soñadores y hermosos, y su amor compartían como dos colegiales comparten sus almendras.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Amar a Jenny era como ir comiéndose una manzana bajo la lluvia. Era estar en el campo y descubrir que hoy amanecieron maduras las cerezas.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Hans solía contarle fantásticas historias del tiempo en que los témpanos eran los grandes osos del mar. Y cuando venía la primavera, él le cubría con silvestres tusílagos las trenzas.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>La mirada de Jenny poblaba de dominicales colores el paisaje. Bien pudo Jenny Lind haber nacido en una caja de acuarelas.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Hans tenía una caja de música en el corazón, y una pipa de espuma que Jenny le diera.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>A veces los dos salían de viaje por rumbos distintos. Pero seguían amándose en el encuentro de las cosas menudas de la tierra.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Por ejemplo, Hans reconocía y amaba a Jenny en la transparencia de las fuentes y en la mirada de los niños y en las hojas secas.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Jenny reconocía y amaba a Hans en las barbas de los mendigos y en el perfume del pan tierno y en las más humildes monedas.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Porque el amor de Hans y Jenny era íntimo y dulce como el primer día de invierno en la escuela.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Jenny cantaba las antiguas baladas nórdicas con infinita tristeza.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Una vez la escucharon unos estudiantes americanos, y por la noche todos lloraron de ternura sobre un mapa de Suecia.Y es que cuando Jenny cantaba, era el amor de Hans lo que cantaba en ella.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Una vez hizo Hans un largo viaje y a los cinco años estuvo de vuelta.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Y fue a ver a Jenny y la encontró sentada, juntas las manos, en la actitud tranquila de una muchacha ciega.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Jenny estaba casada y tenía dos niños sencillamente hermosos como ella.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Pero Hans siguió amándola hasta la muerte, en su pipa de espuma y en la llegada del otoño y en el color de las frambuesas.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Y siguió Jenny amando a Hans en los ojos de los mendigos y en las más humildes monedas.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Porque verdaderamente, nunca fue tan hermoso el amor como cuando Hans Christian Andersen amó a Jenny Lind, el Ruiseñor de Suecia.</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(Aquiles Nazoa, poeta venezolano)</div>
tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-55924572061371560542017-01-23T07:11:00.000-08:002017-01-23T07:11:28.005-08:00LA HISTORIA DEL CIRCO EN MÉXICO<br /><br /><div style="text-align: justify;">
<span style="color: red; font-size: large;">La historia del circo en México: sus orígenes indígenas y la influencia de otras culturas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEmNQf-9g5u-xp2LMUCrUef3z4xIPZKZq0EiZXzp6Za9H4LmScU-vo1Ja1MUFvrmGTInHZDfam0vBls9x_CcRav8E2952cd1K5x65E3ctsTkXzwmta2Kampt_Ve_XM8hEPkcBmRl4ix-R6/s1600/el+acrobata.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEmNQf-9g5u-xp2LMUCrUef3z4xIPZKZq0EiZXzp6Za9H4LmScU-vo1Ja1MUFvrmGTInHZDfam0vBls9x_CcRav8E2952cd1K5x65E3ctsTkXzwmta2Kampt_Ve_XM8hEPkcBmRl4ix-R6/s400/el+acrobata.jpg" width="301" /></a>Desde hace tiempo la cultura mexicana ha realizado espectáculos con disciplinas escénicas que hoy conocemos como circenses. Por un lado los olmecas poseían expresiones artísticas en donde se puede observar la contorsión, ejemplo “La escultura “el acróbata”, la cual se encuentra en el entierro 154 de Tlatilico, estado de México, 800 aC, contorsionista que se expone en el Museo Nacional de Antropologia en la sala Olmeca”<a href="file:///C:/Users/BILBO/Desktop/investigaci%C3%B3n.docx#_ftn1">[1]</a>.Pero los aztecas también practicaron esas disciplinas, las cuales eran realizadas por razones religiosas y sociales, siendo una de ellas el rito de “La caída del Xócolt” teniendo por divinidad al Señor de los Otomíes. “Enseguida suben por las cuerdas, por cada cuerda quizás suben veinte personas, como si estuvieran colgados…”<a href="file:///C:/Users/BILBO/Desktop/investigaci%C3%B3n.docx#_ftn2">[2]</a> Era el inicio de espectáculo de la caída del Xócolt.</div>
<div style="text-align: justify;">
Los olmecas fueron una cultura que se situaba en el territorio mexicano, mucho antes de los aztecas. Esta cultura poseía muchas expresiones 80 artísticas, tales como la escultura, en donde se puede observar la realización de disciplinas escénicas, como la contorsión, ya que muchas de sus esculturas representan figuras humanas en posturas donde el cuerpo de la persona se encuentra contorsionado, es decir, haciendo total uso de su elasticidad, como es el caso de “la escultura el acróbata.”</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPsoqKdTHhyzRJbUtDDrdZ09nqzGs_5WBSN191cj1AdZPc5zEEoTF5E_QOSHLY0PSh7J4ZWkwKEQXvVzfZKa4Gxfkl0ifcuEgO4czd-nabf-ieCFPlPLEEm6jvmge7mbhkR-4S56AK3dG5/s1600/tumblr_nqqki1CCsn1u06u3zo1_400.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPsoqKdTHhyzRJbUtDDrdZ09nqzGs_5WBSN191cj1AdZPc5zEEoTF5E_QOSHLY0PSh7J4ZWkwKEQXvVzfZKa4Gxfkl0ifcuEgO4czd-nabf-ieCFPlPLEEm6jvmge7mbhkR-4S56AK3dG5/s400/tumblr_nqqki1CCsn1u06u3zo1_400.jpg" width="311" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="file:///C:/Users/BILBO/Desktop/investigaci%C3%B3n.docx#_ftnref1">[1]</a> Julio Revolledo. “La fabulosa historia del circo en México”. P106 </div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="file:///C:/Users/BILBO/Desktop/investigaci%C3%B3n.docx#_ftnref2">[2]</a> Agustín López. “Juegos rituales aztecas”. P35</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div>
El rito de “La caída del Xócolt” realizado por la cultura azteca, consistía en llegar a la cúspide de un tronco aislado, auxiliándose con cuerdas, por lo cual se pude comparar con la disciplina de índole escénica llamada mástil, la cual hoy en día es incluida en las artes circenses y consiste en subirse haciendo maromas hasta lo último del mástil, bien sea de madera, metal o cualquier otro material. </div>
<div>
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Con la llegada de los españoles a México, fueron impuestas sus tradiciones y costumbres, entre las cuales se incluyen las artes escénicas, quienes pasaron a ser utilizadas como simples actos de recreación, haciendo uso de animales amaestrados como el oso y el perro, también con los espectáculos de los “graciosos” hoy en día conocemos como payasos.“En las calles y plazoletas, así como en los corrales, patios y vecindarios, incontables saltimbanquis, por desgracia anónimos, pues la historia no registró sus nombres, alentaban con un instante de alegría la profunda calma de la vida colonial”<a href="file:///C:/Users/BILBO/Desktop/investigaci%C3%B3n.docx#_ftn1">[1]</a>. Podemos observar como la cultura indígena mexicana fue sustituida por la española dominante, y como cambian las disciplinas escénicas de ser algo religioso y social a un acto puramente recreativo, sin ningún otro motivo que pueda tener caracteres educativos o religiosos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="file:///C:/Users/BILBO/Desktop/investigaci%C3%B3n.docx#_ftnref1">[1]</a> Ob Cit. P 112.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTYUnsiK9PMlpV92Ad5G7XnJhKtb_lDdAICdfSB9JLfWvjA3rf7i-GYVtx7thZL1RluZehH-iU6oDttKMnB3u4zeLR4ljbS4gmw7SopXs2RKiRuo2p4UCylycoh4ml3okdQm3IH89nJ09Z/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTYUnsiK9PMlpV92Ad5G7XnJhKtb_lDdAICdfSB9JLfWvjA3rf7i-GYVtx7thZL1RluZehH-iU6oDttKMnB3u4zeLR4ljbS4gmw7SopXs2RKiRuo2p4UCylycoh4ml3okdQm3IH89nJ09Z/s400/images.jpg" width="316" /></a>Posteriormente a este suceso y con la llegada de diversos países al territorio de México de diferentes partes del mundo, sin embargo es importante destacar, que a pesar de la presencia de varias tradiciones europeas proveniente de las diferentes160 naciones, la mayor influencia la tuvo el circo de los Estados Unidos, se puede decir, que llevaron la novedad del circo bajo una carpa y como una empresa de recreación. De esta forma el circo pasó a ser una actividad comercial, probablemente influenciado por las ideas capitalistas. “Debemos considerar que seguramente se trató de las primeras carpas que vieron los mexicanos y que en esa época se llamaban “gigantescas tiendas de campañas”, dado que las carpas para 1851 se usaban normalmente en la mayoría de los circos estadounidenses”<a href="file:///C:/Users/BILBO/Desktop/investigaci%C3%B3n.docx#_ftn1">[1]</a>. Así como el circo mexicano, teniendo un claro origen indígena, ha sido influenciado por otras culturas externas, lo cual ha ocasionado el abandono de sus manifestaciones escénicas que tenía desde las culturas olmecas y aztecas, para convertirlas en acto comercial.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="file:///C:/Users/BILBO/Desktop/investigaci%C3%B3n.docx#_ftnref1">[1]</a> Ibidem. P132</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La historia las artes escénicas en México, luego de la caída del imperio azteca por la llegada de los españoles, se vio afectado porque los invasores se encargaron de transformar estas actividades, al cambiar la manera de expresar las manifestaciones artísticas que venían trayendo los pueblos originarios en ceremonias y festividades, para simples actos recreativos de los pueblos y las ciudades.</div>
<div style="text-align: justify;">
Después de la conquista de México y su Revolución Independentista, fueron llegando de diferentes partes del continente europeo, diversos circos itinerantes, que iban recorriendo el mundo, haciendo alusión de nuevas manifestaciones circenses, y todo ello fue influyendo en las artes escénicas mexicanas hasta nuestros días.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es importante destacar que a pesar de la presencia de la cultura europea, la mayor influencia en el circo mexicano la tuvo Estados Unidos, quienes llevaron la novedad del circo bajo una carpa y como una empresa de recreación. De esta manera el circo en México pasó a ser una actividad comercial llena de ideas capitalistas que hicieron que no voltearan a ver sus orígenes indígenas, dejándolos totalmente a un lado.La historia de las disciplinas escénicas en México es compleja, debido a que sus tradiciones en relación a estas actividades artísticas, fueron modificadas a través del tiempo por la influencia de factores externos, como lo fueron los imperios de España y Estados Unidos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Las manifestaciones escénicas de las culturas originarias de México, fueron abolidas al llegar los invasores europeos, quienes impusieron la religión católica y consideraron que los espectáculos indígenas estaban llenos herejía, por la cantidad de elementos religiosos; los españoles buscaron reprimir las manifestaciones escénicas de los indígenas de México, para poder adoctrinar a estos grupos, y de esa forma convirtieron a las artes escénicas en simples actos recreativos para pueblos y ciudades, con la independencia de los mexicanos, llegaron diversas culturas europeas, quienes tenían sus propias expresiones escénicas, y más tarde con la llegada del circo de Estados Unidos, la cultura mexicana adoptó la costumbre del circo con carpa. Se puede decir que el circo mexicano, en la actualidad solo evidencia los restos de las culturas occidentales dentro de sus manifestaciones artísticas, es decir, fueron desplazadas sus raíces indígenas, que venían acompañadas de un gran carácter religioso y por ende sagrado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3a-vbpsplPd0v5JmXCr7aIreCiF-HO_geAGKNUI8T1sLe6Pq4IFaKrYU5wmLOoSqS2PAS_sX2LVAvnrEYXBymgEJfluQrQuf9V4f9Q7CsQUNp5-fOMZI-YAtJA9rGpRoOmm_8pA81aRkP/s1600/484214.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3a-vbpsplPd0v5JmXCr7aIreCiF-HO_geAGKNUI8T1sLe6Pq4IFaKrYU5wmLOoSqS2PAS_sX2LVAvnrEYXBymgEJfluQrQuf9V4f9Q7CsQUNp5-fOMZI-YAtJA9rGpRoOmm_8pA81aRkP/s400/484214.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Las ideas que impuestas por el invasor español, en el ámbito escénicos, era simplemente demostraciones de artes, separando de esta forma la parte religiosa que caracterizaban a los aztecas, para de esta manera poder dominarlos e imponerles su cultura europea. Se puede notar que el proceso de secularización que se dio en todo el mundo, tuvo su impacto en todas las actividades culturales, especial en las artes escénicas de México, ya que fueron transformadas a lo largo de su historia hasta hoy en día. Con la expansión de la actividad comercial y el pensamiento capitalista reinante en la actualidad, las artes circenses de México se han convertido en los espectáculos de una empresa recreativa, ya que se ha vuelto un monopolio del circo. Toda la evolución de las disciplinas que hoy conocemos como disciplinas de las artes circense en México, han sido producto del choque de intereses, primero por la llegada de los españoles, y luego con los intereses de los Estados Unidos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La historia del circo en México, comienza con sus pueblos originarios, con un carácter religioso, luego al llegar los españoles, se convierte en simples actos recreativos, y después de su independencia pasa a ser por influencia estadounidense en una empresa recreativa.</div>
<div>
<div id="ftn2">
<div>
<div id="ftn1">
<div>
<div id="ftn1">
</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-53085810922391576422015-06-04T19:54:00.000-07:002015-06-04T21:06:55.090-07:00MARGARITA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Recuerdas que querías ser una Margarita </span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Gautier? Fijo en mi mente tu extraño rostro está, </span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">cuando cenamos juntos, en la primera cita, </span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
en una noche alegre que nunca volverá. </div>
<div style="text-align: justify;">
Tus labios escarlatas de púrpura maldita </div>
<div style="text-align: justify;">
sorbían el champaña del fino baccarat; </div>
<div style="text-align: justify;">
tus dedos deshojaban la blanca margarita, </div>
<div style="text-align: justify;">
«Sí... no... sí... no...» ¡y sabías que te adoraba ya! </div>
<div style="text-align: justify;">
Después, ¡oh flor de Histeria! llorabas y reías; </div>
<div style="text-align: justify;">
tus besos y tus lágrimas tuve en mi boca yo; </div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2J9Fq69LqiKX3XQkYpzuY5-HsoQPlpjLgvONeRRqkUg9O6e5XaPlo3ZrYoSMXjKPv6J0CLJw7wK8iFDezoDIicJ1PtsKf_F7Y1OKXc2NS8ekm9VJT9e6V_lthlqLx_eIbzpzX417AiXld/s1600/margarita+con+fondo+blanco.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2J9Fq69LqiKX3XQkYpzuY5-HsoQPlpjLgvONeRRqkUg9O6e5XaPlo3ZrYoSMXjKPv6J0CLJw7wK8iFDezoDIicJ1PtsKf_F7Y1OKXc2NS8ekm9VJT9e6V_lthlqLx_eIbzpzX417AiXld/s200/margarita+con+fondo+blanco.jpg" width="200" /></a>tus risas, tus fragancias, tus quejas, eran mías. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y en una tarde triste de los más dulces días, </div>
<div style="text-align: justify;">
la Muerte, la celosa, por ver si me querías, </div>
<div style="text-align: justify;">
¡como a una margarita de amor, te deshojó!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ruben Dario </div>
</span>tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-26471554641329391312015-04-03T13:48:00.001-07:002015-06-04T21:00:36.971-07:00POEMA DE MARIO BENEDETTI "NO TE SALVES"<h2>
No te salves </h2>
No te quedes inmóvil <br />
al borde del camino <br />
no congeles el júbilo <br />
no quieras con desgana <br />
no te salves ahora <br />
ni nunca <br />
no te salves <br />
no te llenes de calma <br />
no reserves del mundo <br />
sólo un rincón tranquilo <br />
no dejes caer los párpados <br />
pesados como juicios <br />
no te quedes sin labios <br />
no te duermas sin sueño <br />
no te pienses sin sangre <br />
no te juzgues sin tiempo <br />
<br />
pero si <br />
pese a todo <br />
no puedes evitarlo <br />
y congelas el júbilo <br />
y quieres con desgana <br />
y te salvas ahora <br />
y te llenas de calma <br />
y reservas del mundo <br />
sólo un rincón tranquilo <br />
y dejas caer los párpados <br />
pesados como juicios <br />
y te secas sin labios <br />
y te duermes sin sueño <br />
y te piensas sin sangre <br />
y te juzgas sin tiempo <br />
y te quedas inmóvil <br />
al borde del camino <br />
y te salvas <br />
entonces <br />
no te quedes conmigo. <br />
<br />
Mario Benedettitu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-45887913611962316532015-04-03T09:36:00.000-07:002015-06-05T06:03:28.351-07:00GUERRA DE LAS MALVINAS<h2>
Las Malvinas, un año después</h2>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8AGdMgR_M1Nf87Z42oHlHX_lz_TXEcB5GXE1wTNULJbyP9wHMhw7reSsaQyTLM1els6eWq3SKZyVoMBakr_3ENUGEaVrah8YgDgNwfg8qhyyiJY5o4OeIm9Zr6WhnrTkLxDS3OT2BqXKG/s1600/images+%252830%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8AGdMgR_M1Nf87Z42oHlHX_lz_TXEcB5GXE1wTNULJbyP9wHMhw7reSsaQyTLM1els6eWq3SKZyVoMBakr_3ENUGEaVrah8YgDgNwfg8qhyyiJY5o4OeIm9Zr6WhnrTkLxDS3OT2BqXKG/s320/images+%252830%2529.jpg" width="320" /></a>Un soldado argentino que regresaba de las islas Malvinas al término de la guerra llamó a su madre por teléfono desde el Regimiento I de Palermo, en Buenos Aires, y le pidió autorización para llevar a casa a un compañero mutilado cuya familia vivía en otro lugar. Se trataba -según dijo- de un recluta de 19 años que había perdido una pierna y un brazo en la guerra y que, además, estaba ciego. La madre, feliz del retorno de su hijo con vida, contestó horrorizada que no sería capaz de soportar la visión del mutilado y se negó a aceptarlo en su casa. Entonces el hijo cortó la comunicación y se pegó un tiro: el supuesto compañero era él mismo, que se había valiado de aquella patraña para averiguar cuál sería el estado de ánimo de su madre al verlo llegar despedazado. </div>
<div style="text-align: justify;">
ésta es apenas una más de las muchas historias terribles que durante estos últimos doce meses han circulado como rumores en Argentina, que no han sido publicados en la prensa porque la censura militar lo ha impedido y que andan por el mundo entero en cartas privadas recibidas por los exiliados. Hace algún tiempo conocí en México una de esas cartas y no había tenido corazón para reproducir algunas de sus informaciones terroríficas. Sin embargo, revistas inglesas y norteamericanas celebraron este 2 de abril el primer aniversario de la aplastante victoria británica, y me parece injusto que en la misma ocasión no se oiga una voz indignada de la América Latina que muestra algunos de los aspectos inhumanos e irritantes del otro lado de la medalla: la derrota argentina.</div>
<div style="text-align: justify;">
La historia del joven inválido que se suicidó ante la idea de ser repudiado por su madre es apenas un episodio del drama oculto de aquella guerra absurda...</div>
<br />
Gabriel García Márquez<br />
<br />tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-43256249101137733852015-01-25T11:10:00.001-08:002015-09-15T09:44:25.176-07:00 VER ARDER (Y no meter las manos al fuego)SITUACIÓN MEXICANA (AYOTZINAPA)<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/xazcdcSi7-Q" width="480"></iframe>tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-55387294044714984952014-12-11T18:35:00.001-08:002015-06-05T07:34:06.881-07:00POESÍA FEMENINA "AQUÍ NO IMPORTA SI HUBO AMOR" AURA SUBINA<div style="text-align: left;">
<h2>
Aquí no importa si hubo amor</h2>
<br />
IV<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Aquí no importa si hubo amor</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">o carencia de tierra<br />o lunas frágiles en la boca del lago.<br />Tampoco vale el éxtasis<br />las candelas en invierno o el café frío.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Aura Sabina</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-86625185074405069412014-12-11T18:15:00.004-08:002014-12-11T18:15:59.017-08:00ENAMORARSE Y NO<div style="text-align: justify;">
<b>Cuando uno se enamora las cuadrillas</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>del tiempo hacen escala en el olvido</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>la desdicha se llena de milagros</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>el miedo se convierte en osadía</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>y la muerte no sale de su cueva</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>enamorarse es un presagio gratis</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>una ventana abierta al árbol nuevo</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>una proeza de los sentimientos</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>una bonanza casi insoportable</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>y un ejercicio contra el infortunio</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>por el contrario desenamorarse</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>es ver el cuerpo como es y no</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>como la otra mirada lo inventaba</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>es regresar más pobre al viejo enigma</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>y dar con la tristeza en el espejo.</b></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; margin: 0px; padding: 0px;">Mario Benedetti<br style="margin: 0px; padding: 0px;" /></span>tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-23030706716598040392014-12-11T18:08:00.003-08:002015-06-04T21:17:00.092-07:00AMOR DE TARDE<div style="text-align: justify;">
Es una lástima que no estés conmigo</div>
<div style="text-align: justify;">
cuando miro el reloj y son las cuatro</div>
<div style="text-align: justify;">
y acabo la planilla y pienso diez minutos</div>
<div style="text-align: justify;">
y estiro las piernas como todas las tardes</div>
<div style="text-align: justify;">
y hago así con los hombros para aflojar la espalda</div>
<div style="text-align: justify;">
y me doblo los dedos y les saco mentiras.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es una lástima que no estés conmigo</div>
<div style="text-align: justify;">
cuando miro el reloj y son las cinco</div>
<div style="text-align: justify;">
y soy una manija que calcula intereses</div>
<div style="text-align: justify;">
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas</div>
<div style="text-align: justify;">
o un oído que escucha como ladra el teléfono</div>
<div style="text-align: justify;">
o un tipo que hace números y les saca verdades.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es una lástima que no estés conmigo</div>
<div style="text-align: justify;">
cuando miro el reloj y son las seis.</div>
<div style="text-align: justify;">
Podrías acercarte de sorpresa</div>
<div style="text-align: justify;">
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos</div>
<div style="text-align: justify;">
yo con la mancha roja de tus labios</div>
<div style="text-align: justify;">
tú con el tizne azul de mi carbónico.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mario Benedetti</div>
tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-67670202197546393552014-12-04T14:28:00.001-08:002015-06-04T21:02:59.849-07:00LA ABUELA GRILLO<h2>
<span style="font-size: large;">La leyenda de la Abuela Grillo</span></h2>
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/dVfLglHIu1E" width="459"></iframe>tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-18641154850545005352014-11-27T12:03:00.002-08:002015-06-05T07:28:09.946-07:00RAYUELA CAPITULO 1<h2 style="text-align: justify;">
Capítulo 1</h2>
<div style="text-align: justify;">
¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra. Justamente un paraguas, Maga, te acordarías quizá de aquel paraguas viejo que sacrificamos en un barranco del Parc Montsouris, un atardecer helado de marzo.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTQZV24CdYmWmvGkL8Q4vC-uwMGDa77gvTK00zP9ZAO2JF8pUaUX2UhALFoMfbXPgzmnBita1hOgg-lpIwuuqJtEsSgMp94CMeBfQwfPkkpR3fbwtL-I0BNbnydO8c356_7Cc6_SoeHJIS/s1600/images+%252817%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTQZV24CdYmWmvGkL8Q4vC-uwMGDa77gvTK00zP9ZAO2JF8pUaUX2UhALFoMfbXPgzmnBita1hOgg-lpIwuuqJtEsSgMp94CMeBfQwfPkkpR3fbwtL-I0BNbnydO8c356_7Cc6_SoeHJIS/s320/images+%252817%2529.jpg" width="265" /></a></div>
Lo tiramos porque lo habías encontrado en la Place de la Concorde, ya un poco roto, y lo usaste muchísimo, sobre todo para meterlo en las costillas de la gente en el metro y en los autobuses, siempre torpe y distraída y pensando en pájaros pinto o en un dibujito que hacían dos moscas en el techo del coche, y aquella tarde cayó un chaparrón y vos quisiste abrir orgullosa tu paraguas cuando entrábamos en el parque, y en tu mano se armó una catástrofe de relámpagos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos, pensando que un paraguas encontrado en una plaza debía morir dignamente en un parque, no podía entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda; entonces yo lo arrollé lo mejor posible, lo llevamos hasta lo alto del parque, cerca del puentecito sobre el ferrocarril, y desde allá lo tiré con todas mis fuerzas al fondo de la barranca de césped mojado mientras vos proferías un grito donde vagamente creí reconocer una imprecación de walkiria. Y en el fondo del barranco se hundió como un barco que sucumbe al agua verde, al agua verde y procelosa, a la mer qui est plus félonesse en été qu'en hiver, a la ola pérfida, Maga, según enumeraciones que detallamos largo rato, enamorados de Joinville y del parque, abrazados y semejantes a árboles mojados o a actores de cine de alguna pésima película húngara. Y quedó entre el pasto, mínimo y negro, como un insecto pisoteado. Y no se movió, ninguno de sus resortes se estiraba como antes. Terminado. Se acabó. Oh Maga, y no estábamos contentos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhomlPuBV25pnNSvBbSl_q_zHpmtu-sRWGsz-AyaNiWoNvAzY5qV8M7y2RZlUqzwGq0ims0tmOLp9eGyV3Iqt_vKi3Fo17FOqHMUC95L8jTQU1QPypSQfgT6otlX3ynvSv1ZEeL8tw9Cfok/s1600/images+%252824%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhomlPuBV25pnNSvBbSl_q_zHpmtu-sRWGsz-AyaNiWoNvAzY5qV8M7y2RZlUqzwGq0ims0tmOLp9eGyV3Iqt_vKi3Fo17FOqHMUC95L8jTQU1QPypSQfgT6otlX3ynvSv1ZEeL8tw9Cfok/s320/images+%252824%2529.jpg" width="210" /></a>¿Qué venía yo a hacer al Pont des Arts? Me parece que ese jueves de diciembre tenía pensado cruzar a la villa derecha y beber vino en el cafecito de la rue des Lombards donde madame Leonie me mira la palma de la mano y me anuncia viajes y sorpresas. Nunca te llevé a que madame Leonie te mirara la palma de la mano, a lo mejor tuve miedo de que leyera en tu mano alguna verdad sobre mí, porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro. De manera que nunca te llevé a que madame Leonie, Maga; y sí, porque me lo dijiste, que a vos no te gustaba que yo te viese entrar en la pequeña librería de la rue de Verneuil, donde un anciano agobiado haca miles de fichas y sabe todo lo que puede saberse sobre historiografía. Ibas allá a jugar con un gato, y el viejo te dejaba entrar y no te hacía preguntas, contento de que a veces le alcanzaras algún libro de los estantes más altos. Y te calentabas en su estufa de gran caño negro y no te gustaba que yo supiera que ibas a ponerte al lado de esa estufa. Pero todo esto había que decirlo en su momento, solo que era difícil precisar el momento de una cosa, y aun ahora, acodado en el puente, viendo pasar una pinaza color borra vino, hermosísima como una gran cucaracha reluciente de limpieza, con una mujer de delantal blanco que colgaba ropa en un alambre de la proa, mirando sus ventanillas pintadas de verde con cortinas Hansel y Gretel, aun ahora, Maga, me preguntaba si este rodeo tenía sentido, ya que para llegar a la rue des Lombards me hubiera convenido más cruzar el Pont Saint-Michel y el Pont au Change. Pero si hubieras estado ahí esa noche, como tantas otras veces, yo habría sabido que el rodeo tenía un sentido, y ahora en cambio envilecía mi fracaso llamándolo rodeo. Era cuestión, después de subirme el cuello de la canadiense, de seguir por los muelles hasta entrar en esa zona de grandes tiendas que se acaba en el Chatelet, pasar bajo la sombra violeta de la Tour Saint-Jacques y subir por mi calle pensando en que no te había encontrado y en madame Leonie.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sé que un día llegué a París, sé que estuve un tiempo viviendo de prestado, haciendo lo que otros hacen y viendo lo que otros ven. Sé que salías de un café de la rue du Cherche-Midi y que nos hablamos. Esa tarde todo anduvo mal, porque mis costumbres argentinas me prohibían cruzar continuamente de una vereda a otra para mirar las cosas más insignificantes en las vitrinas apenas iluminadas de unas calles que ya no recuerdo. Entonces te seguía de mala gana, encontrándote petulante y malcriada, hasta que te cansaste de no estar cansada y nos metíamos en un café del Boul Mich y de golpe, entre dos medialunas, me contaste un gran pedazo de tu vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cómo podía yo sospechar que aquello que parecía tan mentira era verdadero, un Figari con violetas de anochecer, con caras lívidas, con hambre y golpes en los rincones. Más tarde te creí, más tarde hubo razones, hubo madame Leonie que mirándome la mano que había dormido con tus senos me repitió casi tus mismas palabras. "Ella sufre en alguna parte. Siempre ha sufrido. Es muy alegre, adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts." (Una pinaza color borra vino, Maga, y por qué no nos habremos ido en ella cuando todavía era tiempo.)</div>
<div style="text-align: justify;">
Y mirá que apenas nos conocíamos y ya la vida urdía lo necesario para desencontrarnos minuciosamente. Como no sabías disimular me di cuenta en seguida de que para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos, y entonces primero cosas como estrellas amarillas (moviéndose en una jalea de terciopelo), luego saltos rojos del humor y de las horas, ingreso paulatino en un mundo - Maga que era la torpeza y la confusión pero también helechos con la firma de la arena Klee, el circo Miró, los espejos de ceniza Vieira da Silva, un mundo donde te movías como un caballo de ajedrez que se moviera como una torre que se moviera como un alfil. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFyUxG-90P2iH6UZ3flIaoIb3lL1GosrVewnQuW4W81aTaFnd_n0xFVxWo7QHqrwUw6geFBWI2mCZifIvayGPSWIDWSSAWs0Qcb6gQBppG_h7EKUMe4Hb8pk8lo6gXz2YtPDwe2uwmRTEv/s1600/images+%252832%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFyUxG-90P2iH6UZ3flIaoIb3lL1GosrVewnQuW4W81aTaFnd_n0xFVxWo7QHqrwUw6geFBWI2mCZifIvayGPSWIDWSSAWs0Qcb6gQBppG_h7EKUMe4Hb8pk8lo6gXz2YtPDwe2uwmRTEv/s320/images+%252832%2529.jpg" width="320" /></a></div>
Y entonces en esos días íbamos a los cine-clubs a ver películas mudas, porque yo con mi cultura, no es cierto, y vos pobrecita no entendías absolutamente nada de esa estridencia amarilla convulsa previa a tu nacimiento, esa emulsión estriada donde corrían los muertos; pero de repente pasaba por ahí Harold Lloyd y entonces te sacudías el agua del sueño y al final te convencías de que todo había estado muy bien, y que Pabst y que Fritz Lang. Me hartabas un poco con tu manía de perfección, con tus zapatos rotos, con tu negativa a aceptar lo aceptable. Comíamos hamburgers en el Carrefour de l'Odeon, y nos íbamos en bicicleta a Montparnasse, a cualquier hotel a cualquier almohada. Pero otras veces seguíamos hasta la Porte d'Orleans, conocíamos cada vez mejor la zona de terrenos baldíos que hay más allá del Boulevard Jourdan, donde a veces a medianoche se reunían los del club de la Serpiente pare hablar con un vidente ciego, paradoja estimulante. Dejábamos las bicicletas en la calle y nos internábamos de a poco, parándonos a mirar el cielo porque esa es una de las pocas zonas de París donde el cielo vale más que la sierra. Sentados en un montón de basuras fumábamos un rato, y la Maga me acariciaba el pelo o canturreaba melodías ni siquiera inventadas, melopeyas absurdas cortadas por suspiros o recuerdos. Yo aprovechaba para pensar en cosas inútiles, método que había empezado a practicar años atrás en un hospital y que cada vez me parecía más fecundo y necesario. Con un enorme esfuerzo, reuniendo imágenes auxiliares, pensando en olores y caras, conseguía extraer de la nada un par de zapatos marrones que había usado en Olavarría en 1940. Tenían tacos de goma, suelas muy fines, y cuando llovía me entraba el agua hasta el alma. Con ese par de zapatos en la mano del recuerdo, el resto venía solo: la cara de doña Manuela, por ejemplo, o el poeta Ernesto Morroni. Pero los rechazaba porque el juego consistía en recobrar tan solo lo insignificante, lo in ostentoso, lo perecido. Temblando de no ser capaz de acordarme, atacado por la polilla que propone la prórroga, imbécil a fuerza de besar el tiempo, terminaba por ver al lado de los zapatos una latita de Té Sol que mi madre me había dado en Buenos Aires. Y la cucharita pare el té, cuchara-ratonera donde las lauchitas negras se quemaban vivas en la taza de agua lanzando burbujas chirriantes. Convencido de que el recuerdo lo guarda todo y no solamente a las Albertinas y a las grandes efemérides del corazón y los rincones, me obstinaba en reconstruir el contenido de mi mesa de trabajo en Floresta, la cara de una muchacha irrecordable llamada Gekrepten, la cantidad de plumas cucharita que había en mi caja de útiles de quinto grado, y acababa temblando de tal manera y desesperándome (porque nunca he podido acordarme de esas plumas cucharita, sé que estaban en la caja de útiles, en un compartimiento especial, pero no me acuerdo de cuántas eran ni puedo precisar el momento justo en que debieron ser dos o seis), hasta que la Maga, besándome y echándome en la cara el humo del cigarrillo y su aliento caliente, me recobraba y nos reíamos, empezábamos a andar de nuevo entre los montones de basura en busca de los del club. Ya para entonces me había dado cuenta de que buscar era mi signo, emblema de los que salen de noche sin propósito fijo, razón de los matadores de brújulas. Con la Maga hablábamos de pata física hasta cansarnos, porque a ella también le ocurría (y nuestro encuentro era eso, y tantas cosas oscuras como el fósforo) caer de continuo en las excepciones, verse metida en casillas que no eran las de la gente, y esto sin despreciar a nadie, sin creernos Maldorores en liquidación ni Melmoths privilegiadamente errantes. No me parece que la luciérnaga extraiga mayor suficiencia del hecho incontrovertible de que es una de las maravillas más fenomenales de este circo, y sin embargo baste suponerle una conciencia para comprender que cada vez que se le encandila la barriguita el bicho de luz debe sentir como una cosquilla de privilegio. De la misma manera a la Maga le encantaban los líos inverosímiles en que andaba metida siempre por causa del fracaso de las leyes en su vida. Era de las que rompen los puentes con solo cruzarlos, o se acuerdan llorando a gritos de haber visto en una vitrina el décimo de lotería que acaba de ganar cinco millones. Por mi parte ya me había acostumbrado a que me pasaran cosas modestamente excepcionales, y no encontraba demasiado horrible que al entrar en un cuarto a oscuras para recoger un álbum de discos, sintiera bullir en la palma de la mano el cuerpo vivo de un ciempiés gigante que había elegido dormir en el lomo del álbum. Eso, y encontrar grandes pelusas grises o verdes dentro de un paquete de cigarrillos, u oír el silbato de una locomotora exactamente en el momento y el tono necesarios pare incorporarse ex oficio a un pasaje de una sinfonía de Ludwig Van, o entrar a una pissottière de la rue de Medicis y ver a un hombre que orinaba aplicadamente hasta el momento en que, apartándose de su comportamiento, giraba hacia mí y me mostraba, sosteniéndolo en la palma de la mano como un objeto litúrgico y precioso, un miembro de dimensiones y colores increíbles, y en el mismo instante darme cuenta de que ese hombre era exactamente igual a otro (aunque no era el otro) que veinticuatro horas antes, en la Salle de Géographie, había disertado sobre tótems y tabúes, y había mostrado público, sosteniéndolos preciosamente en la palma de la mano, bastoncillos de marfil, plumas de pájaro lira, monedas rituales, fósiles mágicos, estrellas de mar, pescados secos, fotografías de concubinas reales, ofrendas de cazadores, enormes escarabajos embalsamados que hacían temblar de asustada delicia a las infaltables señoras.</div>
<div style="text-align: justify;">
En fin, no es fácil hablar de la Maga que a esta hora anda seguramente por Belleville o Pantin, mirando aplicadamente el suelo hasta encontrar un pedazo de género rojo. Si no lo encuentra seguirá así toda la noche, revolverá en los tachos de basura, los ojos vidriosos, convencida de que algo horrible le va a ocurrir si no encuentra esa prenda de rescate, la señal del perdón o del aplazamiento. Sé lo que es eso porque también obedezco a esas señales, también hay veces en que me toca encontrar trapo rojo. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtTqqpy9aZqZEGjWQ-BwMJ68d7TqKf2JdbgWLiKNKGNZ817OB1gq5PLHoFgFk7MYEFPmIZ40C6QOCOvRBCUvJtgAeY35JYBC2aDrj5rWQu3HLS9GWg3QTuf1wevXoNkksRlupPXvcZef7c/s1600/images+%252840%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtTqqpy9aZqZEGjWQ-BwMJ68d7TqKf2JdbgWLiKNKGNZ817OB1gq5PLHoFgFk7MYEFPmIZ40C6QOCOvRBCUvJtgAeY35JYBC2aDrj5rWQu3HLS9GWg3QTuf1wevXoNkksRlupPXvcZef7c/s1600/images+%252840%2529.jpg" /></a></div>
Desde la infancia apenas se me cae algo al suelo tengo que levantarlo, sea lo que sea, porque si no lo hago va a ocurrir una desgracia, no a mí sino a alguien a quien amo y cuyo nombre empieza con la inicial del objeto caído. Lo peor es que nada puede contenerme cuando algo se me cae al suelo, ni tampoco vale que lo levante otro porque el maleficio obraría igual. He pasado muchas veces por loco a causa de esto y la verdad es que estoy loco cuando lo hago, cuando me precipito a juntar un lápiz o un trocito de papel que se me han ido de la mano, como la noche del terrón de azúcar en el restaurante de la rue Scribe, un restaurante bacán con montones de gerentes, putas de zorros plateados y matrimonios bien organizados. Estábamos con Ronald y Etienne, y a mí se me cayó un terrón de azúcar que fue a parar abajo de una mesa bastante lejos de la nuestra. Lo primero que me llamó la atención fue la forma en que el terrón se había alejado, porque en general los terrones de azúcar se plantan apenas tocan el suelo por razones paralelepípedas evidentes. Pero este se conducía como si fuera una bola de naftalina, lo cual aumentó mi aprensión, y llegué a creer que realmente me lo habían arrancado de la mano. Ronald, que me conoce, miró hacia donde había ido a parar el terrón y se empezó a reír. Eso me dio todavía más miedo, mezclado con rabia. Un mozo se acercó pensando que se me había caído algo precioso, una Parker o una dentadura postiza, y en realidad lo único que hacía era molestarme, entonces sin pedir permiso me tiré al suelo y empecé a buscar el terrón entre los zapatos de la gente que estaba llena de curiosidad creyendo (y con razón) que se trataba de algo importante. En la mesa había una gorda pelirroja, otra menos gorda pero igualmente putona, y dos gerentes o algo así. Lo primero que hice fue darme cuenta de que el terrón no estaba a la vista y eso que lo había visto saltar hasta los zapatos (que se movían inquietos como gallinas). Para peor el piso tenía alfombra, y aunque estaba asquerosa de usada el terrón se había escondido entre los pelos y no podía encontrarlo. El mozo se tiró del otro lado de la mesa y ya éramos dos cuadrúpedos moviéndonos entre los zapatos-gallina que allá arriba empezaban a cacarear como locas. El mozo seguía convencido de la Parker o el Luis de oro, y cuando estábamos bien metidos debajo de la mesa, en una especie de gran intimidad y penumbra y él me preguntó y yo le dije, puso una cara que era como para pulverizarla con un fijador, pero yo no tenía ganas de reír, el miedo me hacía una doble llave en la boca del estómago y al final me dio una verdadera desesperación (el mozo se había levantado furioso) y empecé a agarrar los zapatos de las mujeres y a mirar si debajo del arco de la suela no estaría agazapado el azúcar, y las gallinas cacareaban, los gallos gerentes me picoteaban el lomo, oía las carcajadas de Ronald y de Etienne mientras me movía de una mesa a otra hasta encontrar el azúcar escondido detrás de una pata Segundo Imperio. Y todo el mundo enfurecido, hasta yo con el azúcar apretado en la palma de la mano y sintiendo como se mezclaba con el sudor de la piel, como asquerosamente se deshacía en una especie de venganza pegajosa, esa clase de episodios todos los días.</div>
<div style="color: #003366; font-family: 'Book Antiqua'; margin-left: 40px; margin-right: 40px; text-align: left;">
Julio Cortazar, Rayuela.</div>
tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-82420147823904133282014-11-25T13:17:00.000-08:002014-11-25T14:21:20.916-08:00Pueblo mapoyo, Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad<h2 style="text-align: justify;">
Hoy martes 25 de noviembre, se anunció que el pueblo mapoyo se convirtió en Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad de la UNESCO en París- Francia, tras su ingreso a la lista de Salvaguardia Urgente, desde el año 2013. </h2>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrGl2r2duHNBB7zsuL7hQA3DBGSWtwY0wPUiATzBhaCdRLIW9Bms8VbydXkmq-Rsq7rrECD6lJyVcLj3UEkKNK5GXTXxXD72Qqmsl3hXz4B21wEfVAjy48j8q8ZBrtVJ3ukbmxH5VPAJYh/s1600/indgenas_mapoyo_muestran_la_espada_de_bolvar_y_defienden_sus_derechos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrGl2r2duHNBB7zsuL7hQA3DBGSWtwY0wPUiATzBhaCdRLIW9Bms8VbydXkmq-Rsq7rrECD6lJyVcLj3UEkKNK5GXTXxXD72Qqmsl3hXz4B21wEfVAjy48j8q8ZBrtVJ3ukbmxH5VPAJYh/s1600/indgenas_mapoyo_muestran_la_espada_de_bolvar_y_defienden_sus_derechos.jpg" height="215" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">El presidente del Centro de la Diversidad Cultural, Benito Irady, junto al cacique mapoyo Simón Bastidas y su hija Carolina Bastidas, se encuentran en la capital francesa para ser parte de este hecho. Se espera que la delegación venezolana regrese al país el 30 de noviembre.</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El embajador de Venezuela ante la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (Unesco, por sus siglas en inglés), Luis Alberto Crespo, destacó que este reconocimiento es un gran logro para la revolución y el pueblo de Venezuela "que permite revitalizar nuestra tradición oral indígena, ya que es un pueblo que tuvo una participación en nuestra guerra de Independencia, es por eso que forma parte de nuestra historia".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En declaraciones para La Radio del Sur, el diplomático significó que el ingreso de Venezuela fue el único de América Latina este año y aseguró que el ingreso de la lengua originaria mapoyo a la lista de Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad "permite reivindicar nuestros valores humanos en toda la diversidad cultural".</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Felicitó al presidente del Centro de la Diversidad e Identidad Cultural, Benito Irady, por este logro y añadió: "Gracias al comandante eterno Hugo Chávez se ha sembrado la reivindicación de nuestros valores humanos en la unión de pueblo y Ejército, y también hizo de Venezuela una gran soberanía en toda la diversidad cultural", subrayó Crespo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En el encuentro se debaten temas relacionados a las dos listas de patrimonio cultural: la del Inmaterial de la Humanidad con la participación de 40 naciones y la del Salvaguardia Urgente en la que participan nueve países.</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>Telesur</b></span></div>
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Oficio puro</h2>
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Cómo camina una mujer que recién ha hecho el amor<br />
En qué piensa una mujer que recién ha hecho el amor<br />
Cómo ve el rostro de los demás y los demás cómo ven el rostro de ella<br />
De qué color es la piel de una mujer que recién ha hecho el amor<br />
De qué modo se sienta una mujer que recién ha hecho el amor<br />
Saludará a sus amistades<br />
Pensará que en otros países está nevando<br />
Encenderá y consumirá un cigarrillo<br />
Desnuda en el baño dará vuelta a la llave del agua fía o del agua caliente<br />
dará vuelta a las dos a la vez<br />
Cómo se arrodilla una mujer que recién ha hecho el amor<br />
Soñará que la felicidad es un viaje por barco<br />
Regresará a la niñez o más allá de la niñez<br />
Cruzará ríos montañas y llanuras noches domésticas<br />
Dormirá con el sol sobre los ojos<br />
Amanecerá triste, alegre, vertiginosa<br />
Bello cuerpo de mujer<br />
que no fue dócil ni amable ni sabio<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh32rihbg07k3m6sVk9FXWBtfGd8A9eKkBQ475sfrJp5YwcbZVRB-QhkhcAHUsxlFEJBoN9Nn5nLfVXhzQkaVhGSG4VslnDj_zh5Wwy6V7RulNUxKRMXrBnGO5iMlTg1NtNmw_2cWmfManr/s1600/images+%252818%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh32rihbg07k3m6sVk9FXWBtfGd8A9eKkBQ475sfrJp5YwcbZVRB-QhkhcAHUsxlFEJBoN9Nn5nLfVXhzQkaVhGSG4VslnDj_zh5Wwy6V7RulNUxKRMXrBnGO5iMlTg1NtNmw_2cWmfManr/s1600/images+%252818%2529.jpg" /></a></div>
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<blockquote class="tr_bq">
Victor Valera Mora</blockquote>
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Las nenas de mi barrio</h2>
<br />
Las nenas de mi barrio caminan por las calles de mi barrio<br />
como si lo hicieran por las grandes pasarelas de Roma o New York<br />
yo las he visto exhibir sus mejores trapos a un grupo de<br />
intelectuales de la grama que las observan en la gran subasta del deseo<br />
Las nenas de mi barrio dejaron el liceo para mostrar sus<br />
atributos en una gran avenida, donde con perfume barato<br />
se entregaron al acto de intercambiar su humanidad por cuarenta billetes de a cien<br />
Las nenas de mi barrio fumaron mariguana para así adornar<br />
su gran paraíso marginal con alucinaciones mucho mas marginales<br />
pero que la hacía diferente.<br />
Las nenas de mi barrio se morían por darse una vuelta en una moto<br />
y más de una entrego su inocencia por sentir la brisa soplándole el cabello<br />
Las nenas de mi barrio como dice Miguel James, hicieron el amor con los nenes de<br />
mi barrio que tenían pistola y tenían navajas<br />
o que robaban bicicleta y motos y luego por mis calles las mostraba<br />
Las nenas de mi barrio nunca aceptaron bailar conmigo<br />
en una fiesta, porque yo no tenía navaja o porque no me drogara<br />
y porque a veces rezaba con las viejas<br />
pero a mi me gustaban mucho las nenas de mi barrio y yo me<br />
conformaba haciéndoles el amor a las madres de las nenas de mi barrio<br />
y en su olor a cigarrillo recordaba el olor a flores de las nenas de mi barrio<br />
y al lamer sus sudores a remojo y tabaco<br />
imaginaba que besaba a las nenas de mi barrio<br />
Porque las nenas de mi barrio a veces se dejaban mirar<br />
y más de una vez cuando las vi sentadas en una acera<br />
alucinando aun por causa de un buen hongo y tuve chance<br />
de despojaras de sus ropas y de besar sus mamas y de escalar a los<br />
picos caídos de sus pechos internarme en la selva de su pubis<br />
y enjuagarme en sus chorros vaginales<br />
Yo las deje tranquilas<br />
porque las nenas de mi barrio son las nenas de mi barrio<br />
así como mi hermana, así como mi prima y como lo fue mi madre y lo fueron mis tías<br />
que cuando adolescentes no fueron la excepción<br />
y a lo mejor también subieron a una moto para darse una vuelta<br />
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<blockquote class="tr_bq">
José javier Sanchez.</blockquote>
<br />tu estrellahttp://www.blogger.com/profile/12181823929006125935noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2979850006129912073.post-28590107650160759002014-11-16T15:56:00.001-08:002015-06-04T21:08:08.304-07:00poesía femenina venezolana<h2>
Confidencia</h2>
<br />
De las cenizas se levantan nuestras risas<br />
se elevan, galopan el aire, relampaguean.<br />
<br />
No todo está perdido, no todo se fue<br />
Todavía quedan rastros del ayer<br />
en los recuerdos del futuro<br />
<br />
No todo está perdido, no todo se fue<br />
Aún guardamos presagios y ráfagas clarividentes<br />
que nos anuncian el permanecer<br />
<br />
Refugiémonos en la amistad,<br />
vivamos de la confidencia<br />
háblame de ella, yo te hablaré de él<br />
<br />
contémonos los otros con los que ahora<br />
intentamos construir lo que vos y yo no logramos.<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
Sylvia Paola "Después de octubre" El perro y la rana. </blockquote>
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